Due anni dopo la morte di mio figlio di cinque anni, qualcuno bussò alla porta sussurrando: «Mamma… sono io».
Il giovedì scorso era cominciato identico a tutte le notti che avevo vissuto da quando la mia vita si era spezzata. Era mezzanotte passata e mi ritrovavo a pulire un piano di lavoro che brillava già, solo per non lasciare spazio ai pensieri. Stavo sfregando la stessa macchia per la terza volta, cercando di riempire … Read more