—Sei completamente impazzita?! Apri subito—comunque entrerò!—la voce della suocera rimbombò nella tromba delle scale così forte che i vicini stavano già sbirciando fuori dai loro appartamenti. —Questa è casa mia, la mia proprietà! Adesso ti faccio vedere cosa succede quando provi a cacciare mio figlio dalla sua famiglia!
Vera si appoggiò con la schiena contro la porta e chiuse gli occhi. Le mani le tremavano, ma non aveva intenzione di aprire. Non adesso. Non dopo quello che era successo la sera prima.
—Apri la porta, tu arrivista! Ho messo l’appartamento in vendita! Se non la apri, sfonderemo la porta o scardineremo la serratura!—la suocera strillò ancora più forte.
“Per noi,” annotò Vera tra sé. Quindi non era venuta da sola. Molto probabilmente aveva portato Svetka—la sorella di Igor—con sé. Quelle due agivano sempre insieme come un branco di lupi affamati.
—Antonina Fyodorovna, parliamone domani,—Vera cercò di mantenere la calma. —Ora non è il momento.
—Non è il momento?!—la suocera scoppiò a ridere così forte che a Vera fischiarono le orecchie. —Non è mai il momento per te! Mentre tu ozi qui, mio figlio vaga chissà dove! Tutto per colpa tua, sporca disgraziata!
Vera si allontanò lentamente dalla porta e andò in cucina. Si versò dell’acqua dalla caraffa—le mani le tremavano così tanto che metà finì sul tavolo. Fuori, una pioggia sottile e sgradevole di ottobre aleggiava nell’aria, grigia e lenta, come la sua vita negli ultimi tre mesi. Tre mesi fa Igor se n’era andato. Aveva semplicemente messo le sue cose in una borsa, senza guardarla negli occhi, e aveva detto: “Mi dispiace. Non ce la faccio più. Lei è diversa.”
Diversa. Vera non aveva nemmeno chiesto chi fosse questa donna “diversa”. A che serviva? Otto anni di matrimonio—otto anni a lavargli i calzini, cucinare il borscht, ascoltarlo lamentarsi del suo lavoro faticoso. E poi—lei è diversa.
Il campanello suonò di nuovo, questa volta senza sosta, insistente.
—Vera!—Era Svetlana, la cognata di Igor. —Perché ti barrichi lì dentro?! La mamma ha ragione, dobbiamo vendere l’appartamento. Tanto non te lo lasceranno comunque. I documenti sono già pronti!
Vera sbuffò. Documenti. Sì—l’appartamento era intestato a sua suocera, era vero. Una volta Igor glielo aveva spiegato: tasse più basse e poi che differenza fa, tanto erano famiglia. Famiglia. Ridicolo.
Prese il telefono e chiamò Olga, la sua collega di scuola. Olga rispose al terzo squillo.
—Vera? Che è successo?
—Posso venire da te? Urgente.
—Certo. Vieni pure. Sono a casa.
Vera si infilò rapidamente la giacca, buttò in borsa documenti, telefono e portafoglio. Dietro la porta, la suocera continuava a urlare di arroganza e ingratitudine. Vera andò verso la finestra—vivevano al primo piano, sotto c’era un giardinetto con una recinzione bassa. Non era la prima volta che le tornava utile.
Cinque minuti dopo era già sul filobus, diretta verso la fermata Pushkinskaya. Olga abitava in centro, in un vecchio palazzo con soffitti alti e parquet scricchiolante.
La pioggia si intensificò. Le gocce tamburellavano sul finestrino del filobus e Vera fissava le luci sfocate della città, pensando a come tutto fosse andato storto. Igor era stato bravo. Era stato. Calmo, affidabile—a volte le portava persino dei fiori. Poi però era iniziato: fare tardi al lavoro, freddezza, distanza. E poi—Kristina.
Kristina. Un nome che Vera aveva scoperto per caso quando aveva visto un messaggio sul cellulare del marito: “Ti aspetto, micetta. Mi sei mancata.” Vera non aveva fatto una scenata. Aveva semplicemente rimesso il telefono a posto ed era andata a lavare i piatti. Perché? Perché tanto ormai non si poteva aggiustare più nulla.
Olga aprì subito la porta—bassa, rotondetta, eternamente spettinata, con occhi gentili.
—Oddio, sei fradicia! Sbrigati, toglila, metto l’acqua sul fuoco.
Vera si tolse la giacca bagnata ed entrò in soggiorno. Profumava di cannella e di vecchi libri—Olga adorava leggere e teneva una vera biblioteca in casa.
—È arrivata mia suocera,—spiegò Vera brevemente, sprofondando su una poltrona consumata. —Vuole vendere l’appartamento.
—Cosa?!—disse Olga, uscendo dalla cucina con il bollitore. —Non hai diritti?
—È intestata a lei. All’epoca Igor aveva voluto così.
—Idiota,—concluse Olga. —Il tuo Igor è proprio un idiota raro. Però aspetta… non si era trasferito con quell’amante?
Vera annuì. Igor si era davvero trasferito da Kristina. Vera sapeva anche l’indirizzo—l’aveva sentito mentre lui lo dettava alla madre al telefono: via Sovetskaya, edificio dodici, appartamento quarantasei.
—Allora com’è lì? Con quella Kristina?—Olga mise una tazza fumante davanti a Vera.
—Non lo so,—ammise Vera. —E non voglio sapere. Che vivano pure.
—Dai, su,—Olga si avvicinò. —Stai morendo dalla curiosità. Andiamo a vedere che tipo di “frutto” ti ha portato via Igor?
Vera voleva rifiutare. Ma qualcosa dentro di lei—rabbia, dolore, o forse solo la stanchezza di essere umiliata—la spinse ad annuire.
—Andiamo.
Uscirono all’imbrunire. La pioggia era diventata una fitta nebbia; la città brillava sotto i lampioni gialli. Sovetskaya era a circa venti minuti a piedi, attraverso il parco.
—Ti ricordi di come passeggiavamo in questo parco ai tempi dell’università?—chiese improvvisamente Olga. —Allora uscivi con Zhenya Morozov.
Vera ricordava. Zhenya era stato un bravo ragazzo—allegro, tranquillo, non la caricava mai dei suoi problemi. Ma lei aveva scelto invece Igor. Serio. Responsabile. Quanto si era sbagliata.
L’edificio dodici risultò essere un normale palazzo di nove piani, scrostato e grigio. Salirono al quarto piano e trovarono l’appartamento quarantasei. Vera stava per girarsi e andarsene quando la porta si aprì di scatto.
C’era Igor. Non rasato, con una maglietta sgualcita e occhi spenti.
—Vera?—chiaramente non si aspettava di vederla. —Tu… perché…
—Solo di passaggio,—rispose Vera bruscamente. —Tua madre sta pensando di vendere l’appartamento. Ho pensato che dovessi saperlo.
Igor impallidì.
—Quale appartamento?
—La nostra. Quella a nome di tua madre. O te ne sei dimenticato?
Dall’interno si sentì una voce femminile:
—Igooorr! Chi c’è?!
La voce era acida e infastidita. Vera non poté trattenere un sorrisetto.
—È lei? Kristina?
Igor rimase in silenzio, distogliendo lo sguardo. E poi lei apparve. Alta, magra, labbra troppo truccate, occhi arrabbiati.
—Ah. Ecco lei,—Kristina lanciò a Vera uno sguardo sprezzante. —Venuta a piangere?
—No,—rispose Vera con calma. —Sono venuta a vedere chi mi ha rubato il marito. Curiosità, sai.
Kristina si avvicinò, e Vera sentì il pungente, soffocante odore di profumo a buon mercato.
—Rubato?—esplose a ridere Kristina. —È venuto lui da me! Si lamentava che sua moglie non lo capisce, che sei noiosa come una tomba!
Vera si aspettava che quelle parole facessero male, invece sentì solo una fredda indifferenza. Strano. Tre mesi prima sarebbe scoppiata a piangere; adesso invece guardava semplicemente quella donna come si guarda una mosca fastidiosa.
—Igor,—Vera si rivolse all’ex marito. —Tua madre vuole vendere l’appartamento. Domani vengono gli agenti immobiliari. Pensaci bene su dove andrai a vivere.
—Aspetta!—Igor le afferrò la manica. —Che agenti? Fa sul serio?
—Più che seria. Ha urlato per tutta la tromba delle scale che è la sua proprietà e che devo andarmene.
Igor impallidì ancora di più. Kristina incrociò le braccia al petto.
—E allora? Casa mia è minuscola—non l’ho invitato a vivere qui per sempre. Igor, avevi promesso che ci avresti comprato una casa!
—Con che soldi?!—sbottò Igor. —Ti ho spiegato tutto!
—Allora vai da mammà se sei così al verde!—Kristina si girò e sbatté la porta in faccia a Igor.
Igor rimase sul pianerottolo, perso e miserabile. Vera lo guardò e all’improvviso si accorse—nessuna pietà. Proprio nessuna. Solo una strana sensazione di sollievo.
—Vera… posso… restare solo un paio di giorni?—disse Igor piano, quasi sussurrando. —Finché non risolvo con la mamma.
—No,—disse Vera. —L’appartamento non è più mio. Chiedi il permesso a tua madre.
Si voltò e scese le scale. Olga la seguì in silenzio.
Fuori la pioggerella era aumentata. Raggiunsero la fermata senza parlare e salirono sull’autobus. Vera guardava fuori dal finestrino, pensando che domani avrebbe davvero dovuto trasferirsi. Ma dove? Affittare voleva dire soldi—e un’insegnante non ne aveva molti.
—Starai da me,—disse Olga, come se le leggesse nel pensiero. —Ho una stanza libera. Dopo il divorzio da Petya non l’ho mai affittata.
—Grazie,—Vera strinse la mano dell’amica. —Me la caverò in qualche modo.
Quando tornarono al palazzo di Vera, era già tardi. La tromba delle scale era buia e silenziosa—a quanto pare la suocera si era stancata di bussare ed era andata via. Vera salì al suo piano e rimase di stucco.
La porta di casa era spalancata. All’interno, la luce era accesa.
—L’hai chiusa a chiave, vero?—sussurrò Olga.
—Certo che sì!
Entrarono e rimasero senza fiato. La casa era stata devastata. Mobili rovesciati, oggetti sparsi, cassetti sradicati. Per terra c’erano foto, documenti strappati, piatti in frantumi. Ma la cosa peggiore era un’altra—sui muri erano state graffiate offese con vernice rossa.
—Oddio,—Vera si accovacciò, raccogliendo i cocci della sua tazza preferita. —È stata la mamma di Igor. Lo aveva promesso, che sarebbe riuscita a entrare.
—Dobbiamo chiamare la polizia!—Olga stava già tirando fuori il suo telefono.
—Aspetta,—Vera notò improvvisamente una busta sul tavolo. Dentro c’era una pila di fotografie. Le tirò fuori e si gelò.
Le foto erano di lei—da angolazioni diverse, in posti diversi. Vicino al negozio, alla fermata dell’autobus, davanti alla scuola. Qualcuno l’aveva seguita, scattandole foto di nascosto. E su ciascuna, scritto con pennarello nero: “Instabile”, “Pericolosa per la società”, “Pazza”.
—Cos’è questo?—Olga strappò le foto. —Vera—ti stava perseguitando?!
—Vuole dimostrare che sono pazza,—disse Vera lentamente. —Preparare il terreno. Dirà che sono malata di mente, pericolosa, che l’appartamento deve essere sgomberato “per la sicurezza dei residenti”.
Si guardarono. Il cuore di Vera batteva forte. Antonina Fëdorovna era sempre stata cattiva, ma questo…
—Vuole chiamare gli psichiatri!—Olga si prese la testa fra le mani. —Questo è puro male! Dirà che sei instabile, che causi disordini, che i vicini si lamentano!
Vera si alzò lentamente. Pensieri le attraversarono la mente, ognuno peggiore dell’altro: trattamento forzato. Essere dichiarata incapace. Perdere il lavoro. Vergogna davanti a tutta la scuola.
—Dobbiamo agire per prime,—disse Olga con fermezza. —Ora chiamiamo la polizia, documentiamo l’effrazione e gli atti vandalici. Filmiamo tutto. E andiamo da un avvocato.
—Non ho soldi per un avvocato,—sussurrò Vera.
—Li hai,—disse Olga, tirando fuori il telefono. —Chiamo mio fratello. Maksim lavora in uno studio legale—ci aiuterà.
Vera ricordava a malapena Maksim—alto, occhi attenti; l’aveva incontrato un paio di volte a casa di Olga. Chiamare uno quasi sconosciuto nel cuore della notte le sembrava strano, ma non avevano scelta.
Maksim arrivò mezz’ora dopo. Ispezionò rapidamente l’appartamento, studiò attentamente le fotografie.
—Astuto,—disse. —Molto astuto. Creare l’impressione che qualcuno sia instabile, poi farlo dichiarare incapace dal tribunale. L’appartamento si libera, e tu finisci in trattamento forzato.
—Cosa facciamo?—chiese Vera.
—Prima documentiamo tutto. Video, foto, ogni dettaglio. Poi chiamiamo il vigile di quartiere. Fai denuncia per ingresso illegale, danni alla proprietà e minacce.—Maksim esitò. —E domattina vai da uno psichiatra. Volontariamente. Fatti fare una visita e prendi un certificato che attesta che sei perfettamente sana.
—Ma servirà?
—Più di quanto pensi. Quando tua suocera proverà a mettere in atto il suo piano, avrai già i documenti. Le sue accuse si riveleranno calunnie.
Vera sentì che qualcosa dentro di lei cambiava. Non paura. Non disperazione. Rabbia—fredda, calcolata. Antonina Fëdorovna voleva distruggerla, marchiarla come pazza, rovinarla. Vera non aveva intenzione di cedere.
—Sai che ti dico,—disse con fermezza. —Io da questo appartamento non me ne vado. Che mi porti pure in tribunale. Per otto anni ho lavorato sodo per rendere questa casa pulita e accogliente. Mentre Igor era chissà dove, io ho intonacato i muri, messo la carta da parati, sistemato l’impianto idraulico. E ora una vecchia mi vuole buttare in mezzo a una strada? Non succederà.
Maksim sorrise.
—Così si fa. Lotteremo.
Olga rise tra le lacrime e abbracciò forte Vera.
Chiamarono il vigile di quartiere. Arrivò un’ora dopo—un uomo stanco, quasi in pensione, chiaramente poco felice di una chiamata notturna. Ma appena vide il disastro, il suo volto si fece serio.
—La serratura è stata forzata,—notò esaminando la porta. —Segni evidenti di effrazione. Chi pensate possa averlo fatto?
Vera gli raccontò della suocera, delle minacce udite da tutto il pianerottolo. L’agente annuì e prese appunti.
—Venite domani in commissariato a fare la denuncia ufficiale. Per ora registro l’incidente.
Per il resto della notte, i tre si misero a sistemare. Maksim si rivelò sorprendentemente abile—aggiustò una sedia rotta, inchiodò una mensola allentata. Decisero di non pulire ancora la vernice dai muri—era una prova.
Verso le quattro del mattino si sedettero finalmente a bere il tè in cucina.
—Domani sarà una giornata difficile,—avvertì Maksim.—Tua suocera non è stupida. Se è arrivata a questo punto, è sicura di sé.
—Cos’altro devo fare?—chiese Vera.
—Prima, lo psichiatra. Secondo, procurati le dichiarazioni dei vicini—hanno sentito le minacce. Terzo, raccogli i documenti dell’appartamento. Vedremo se ci sono punti deboli. Hai fatto delle ristrutturazioni? Hai investito soldi nella casa?
—Sì,—Vera annuì.—Ho conservato tutte le ricevute. Materiali, impianti, mobili.
—Perfetto. Potrebbe essere importante. Se dimostriamo che hai migliorato considerevolmente la proprietà a tue spese, possiamo chiedere un risarcimento.
La mattina, Vera andò alla clinica neuropsichiatrica. Fece la valutazione, rispose alle domande del medico. Due ore dopo ricevette un certificato che attestava l’assenza di disturbi mentali.
Poi andò di porta in porta. Nonna Klavdija dell’appartamento quarantadue confermò di aver sentito le urla della suocera. Il vicino zio Grisha del quarantquattro disse che era pronto a testimoniare—non sopportava Antonina Fëdorovna da anni per il suo brutto carattere. Una giovane mamma, Nastja, del quinto piano raccontò che la suocera le aveva recentemente chiesto di Vera—se aveva notato qualcosa di “strano” nel suo comportamento.
—Le ho detto che eri normale e tranquilla,—confessò Nastja.—E l’ho vista molto delusa! Ora capisco il perché.
La sera, Vera tornò a casa completamente sfinita. Maksim era già lì con i documenti.
—Guarda cosa ho trovato,—disse, spargendo fogli sul tavolo.—L’appartamento è intestato a tua suocera, ma c’è una particolarità. Igor è registrato qui e anche tu. Per legge, non può venderlo senza il tuo consenso finché sei registrata.
—Quindi sta bluffando?
—Non del tutto. Può far causa per sfrattarti. Ma deve avere valide motivazioni. È qui che entra in gioco la storia della tua “instabilità”.
Vera ci pensò su. Quindi era davvero tutto calcolato.
—Cosa facciamo?
—Questo,—sorrise Maksim.—Domani vai dal notaio e prepari i documenti relativi ai diritti registrati di Igor. Lui è registrato qui, il che gli dà un vantaggio legale. Lascia che madre e figlio se la vedano tra loro.
—Ma Igor non firmerà niente per me!
—Non glielo chiederemo. Basta suggerire a tua suocera che hai un asso nella manica. Vedrai come cambierà subito musica.
Per la prima volta da giorni, Vera sorrise davvero. La partita era appena iniziata—e non aveva intenzione di perdere.
Il giorno dopo Vera si svegliò con la testa pesante, ma con una ferma decisione di andare fino in fondo. Maksim promise di passare verso pranzo; nel frattempo doveva raccogliere tutte le ricevute e i documenti delle ristrutturazioni.
Stava sistemando le carte quando il campanello suonò—acuto e imperioso. Vera guardò dallo spioncino: Antonina Fëdorovna, stavolta da sola, senza Svetlana. Il suo volto era una maschera di pietra.
—Apri. So che sei in casa!
Vera spalancò la porta.
—Entra, Antonina Fëdorovna. Stavo proprio per parlarti.
La suocera entrò, osservò l’appartamento—ora in ordine—e serrò le labbra.
—Hai fatto le pulizie? Bene. Ma non cambia nulla. Dopodomani viene il mediatore immobiliare—inizieremo le visite.
—Non puoi venderla finché sono registrata qui,—disse Vera pacatamente.—La legge è dalla mia parte.
—La legge!—sbottò Antonina Fëdorovna.—Vediamo cosa dirà il tribunale quando presenterò le prove della tua pazzia!
—Quali prove?—Vera tirò fuori il certificato della clinica.—Ecco un referto medico: sono perfettamente sana. E qui c’è il rapporto della polizia su ingresso illegale e danneggiamento di proprietà—con testimonianze dei vicini.
Il volto della suocera si fece lentamente rosso.
—Tu… credi di essere furba?—sibilò.—Ti rovinerò! Il mio Igoreshka è il mio bambino—farebbe qualsiasi cosa per me!
—Il tuo Igoreshka in questo momento è a casa di Kristina a chiedersi dove andrà a vivere,—sogghignò Vera.—Ieri sera lei l’ha cacciato. Vuoi chiamarlo insieme?
Antonina Fëdorovna non disse nulla, respirando affannosamente.
—Sai cosa ho capito?—Vera si avvicinò. —Per otto anni ho avuto paura di te. Ho sopportato insulti e umiliazioni. Igor diceva sempre: “Abbi pazienza, è mia madre.” Sono stata paziente. Poi se n’è andato, e tu hai deciso di finirmi. Ma sai una cosa? Non ho più paura.
—Chi credi di essere?!—strillò la suocera. —Un’insegnante squattrinata! Ti ho dato un tetto sopra la testa!
—Hai dato un appartamento a tuo figlio. E io ho passato otto anni a metterci soldi, lavoro, anima. Ecco le ricevute di riparazioni, idraulica, mobili.—Vera mise una pila di carte sul tavolo. —Trecentottantamila rubli. Il mio avvocato dice che ho diritto a un risarcimento.
Antonina Fyodorovna afferrò le ricevute, le scorse e impallidì.
—Questo… questo non è vero!
—É vero. E se mi porti in tribunale per sfrattarmi, io contrattaccherò. E anche una causa per diffamazione per le tue foto e le accuse di “pazzia”. E la denuncia per minacce e danni è già alla polizia.
La suocera crollò su una sedia. Per la prima volta in tutti questi anni, Vera la vide scossa.
—Cosa vuoi?—chiese a bassa voce.
—Niente. Lasciami solo in pace. Non vendere l’appartamento. Quando mi sarò rimessa, prenderò in affitto una casa e me ne andrò da sola. Volontariamente.
Rimasero in silenzio per un paio di minuti. Poi Antonina Fyodorovna si alzò.
—D’accordo,—sibilò. —Ma tra tre mesi devi essere andata via!
—Ci proverò,—annuí Vera.
Antonina Fyodorovna si voltò ed uscì, sbattendo la porta.
Vera crollò sul divano e si coprì il viso con le mani. Tutto il suo corpo tremava per la tensione.
Mezz’ora dopo arrivò Maksim con una borsa di focacce e un thermos di caffè.
—Allora, come va?
Vera gli raccontò della visita.
—Ottimo lavoro,—approvò Maksim. —Si è fatta da parte. Non a lungo, ma è già una vittoria.
—Grazie,—Vera lo guardò. —Senza di te non ce l’avrei fatta.
—Ce l’avresti fatta,—sorrise. —Solo un po’ più tardi.
Bevvero il caffè, e Vera si sorprese a pensare che Maksim le piaceva. Le piaceva davvero. Non come una volta le piaceva Igor—calmamente, per abitudine. Ma in modo diverso—forte ed eccitante.
Passarono due settimane.
Vera tornò al suo lavoro di insegnante e piano piano riprese in mano la sua vita. Maksim passava quasi tutti i giorni—a volte per portare documenti, a volte solo per parlare. Un giorno la invitò al cinema.
—È un appuntamento?—chiese Vera senza giri di parole.
—Vuoi che lo sia?—sorrise lui.
Vera ci pensò un attimo, poi annuì.
Hanno visto una commedia, ma Vera ha seguito a malapena la trama. Continuava a pensare a quanto fossero cambiate stranamente le cose. Igor era andato via e aveva distrutto la sua vita—eppure ora si sentiva improvvisamente libera. Per la prima volta da anni, veramente libera.
Dopo il film passeggiarono lungo l’argine. La pioggia era cessata; sono uscite le stelle.
—Igor ha chiamato ieri,—disse Vera. —Kristina finalmente lo ha buttato fuori per sempre. Mi ha chiesto di riprenderlo.
—E tu cosa hai risposto?
—Che il treno è già partito.
Maksim si fermò e si voltò verso di lei.
—Vera, so che è presto. So che hai bisogno di tempo. Ma devo dirtelo—mi piaci davvero, davvero tanto. Fin dalla sera in cui Olga ha chiamato.
Vera lo guardò e capì: questo era il nuovo inizio—spaventoso e sconosciuto, ma suo.
—Anche tu a me,—sussurrò.
Un mese dopo Igor si fece vedere di nuovo. Andò a scuola e aspettò Vera dopo le lezioni.
—Possiamo parlare?
Andarono in un caffè dall’altra parte della strada. Igor aveva un aspetto terribile—emaciato, non rasato, con la giacca spiegazzata.
—Vera, ho sbagliato,—cominciò. —Kristina non era chi pensavo fosse. Lei… mi ha usato.
—E allora?—Vera mescolò il caffè.
—Ricominciare. Ho capito che tu sei la mia vera famiglia.
Vera lo guardò a lungo. Ricordò otto anni di pazienza, umiliazione, solitudine. Ricordò come aveva fatto la valigia senza guardarla negli occhi.
—Sai, Igor,—disse con calma. —Ho capito anche io una cosa. Non voglio essere un aeroporto di riserva. Merito di più. E il nostro treno è davvero partito.
—Ma Vera…
—Addio, Igor. Vivi come vuoi.
Si alzò in piedi e uscì. Fuori, Maksim la stava già aspettando—si erano dati appuntamento. Quando la vide, sorrise.
—Tutto bene?
—Sì,—Vera infilò il braccio nel suo. —Ora va tutto bene.
Camminarono attraverso la città al crepuscolo, e Vera pensò che a volte bisogna perdere tutto per trovare se stessi. E la suocera non ottenne mai ciò che voleva—perché sei mesi dopo Vera e Maksim si sposarono e comprarono proprio quell’appartamento da Antonina Fëdorovna a metà prezzo. La vecchia accettò da sola, solo per liberarsi della sua ‘scomoda’ nuora.
E quando Igor lo seppe, era già troppo tardi. Continuò a spostarsi da una stanza in affitto all’altra, ricordando la moglie che aveva lasciato per una felicità fantasma. E Kristina? Una settimana dopo la separazione, aveva già trovato un nuovo “gattino”.
La vita, a quanto pare, sa dare lezioni. Crudeli—ma giuste.