“Quindi metà del villaggio andrà alla festa dei tuoi suoceri, e io devo scoprirlo dagli altri?”
La voce di mia suocera era così forte vivavoce che la tazza sul tavolo tremava quasi. Kirill era seduto di fronte a me con una maglietta sformata, e per quella sua stupida abitudine aveva messo la chiamata in vivavoce. Come se fosse assolutamente necessario che io ascoltassi tutto questo durante la colazione.
“Mamma, di cosa stai parlando?”
“Delle loro nozze di rubino! Quarant’anni! Galina Ivanovna della piscina mi chiama e mi chiede cosa indosserò alla festa dei tuoi suoceri a Olkhovka. E io lì con i capelli bagnati, che sbatto le palpebre come un’idiota. Non sono stata invitata, Kirill. Io. Non. Sono. Stata. Invitata.”
Ho posato la forchetta.
“Buongiorno, Eleonora Pavlovna. Sono io che non l’ho invitata.”
La linea è diventata silenziosa.
Per circa tre secondi.
“Cosa intendi-tu?”
“Proprio quello. I miei genitori hanno detto: ‘Invita chi credi debba esserci. Abbiamo sei sedie e una panca.’ Così ho deciso. Ci saranno i vicini del terreno accanto, lo zio Slava con la fisarmonica, io e Kirill. Non ci sarà nessun invito elegante stampato su carta spessa, perché non è quel tipo di festa. Solo patate con aneto e barbecue.”
«Nina, ti rendi nemmeno conto di quello che stai dicendo adesso?» La sua voce salì di un altro piano. «Siamo parenti! Siamo una famiglia! Dovevo essere invitata, e poi avrei deciso io stessa se volevo andare o no a sedermi nel tuo orto!»
«Non sei stata invitata esattamente per la stessa ragione per cui i miei genitori non sono stati invitati a luglio», dissi. «Esattamente per la stessa ragione. Sei stata tu a darla allora.»
Fu allora che quasi si soffocò. La sentii inalare aria come se fosse appena andata sott’acqua.
«Quella era una cosa completamente diversa!»
«Era esattamente la stessa cosa, Eleonora Pavlovna.»
La linea cadde.
Sa come riattaccare in modo che sembra sempre che abbia lanciato il telefono contro il muro.
Kirill guardò il telefono, poi me. Un muscolo gli si contrasse nella guancia—era la stessa cosa che succedeva fin da bambino ogni volta che doveva scegliere una parte e non voleva.
«Perché hai dovuto attaccarla così subito?» disse finalmente. «Potevi essere più gentile.»
«Potevo. Non ne avevo voglia.»
Quella sera, ricominciò la stessa storia. Era fermo nell’ingresso con una busta della spesa e non si era nemmeno tolto le scarpe.
«Nina, sul serio. Quarant’anni sono un anniversario importante. Chiama i tuoi genitori, ditegli di contribuire, affittate una sala, mettete la mamma a tavola e basta. Si calmerà.»
«Contribuire?» Mi voltai dai fornelli. «Kirill, i miei genitori hanno risparmiato quarantamila. Quaranta. Mamma li conta dalla primavera, mette da parte tremila qui, cinquemila là dalla pensione. Vorresti che due pensionati si indebitassero solo perché tua madre abbia un posto degno dove lasciare le scarpe?»
«Non parlo di debiti. Sto solo dicendo che è andata male.»
«È andata male a luglio.»
Tacque e sparì in salotto a guardare la TV.
Finito di lavare la padella.
Quello che mi dava fastidio, a essere onesti, non era ciò che aveva detto. Era come l’aveva detto—di fretta, con parole che non sembravano sue, quasi che qualcuno gliele avesse suggerite in macchina.
Chiamò mamma. Qualcuno le aveva già detto tutto.
«Ninochka, forse dovremmo davvero invitarla?» disse in tono scusato, come se avesse sbagliato qualcosa lei. «Che importa? C’è posto. Altrimenti è imbarazzante.»
«Mamma, a luglio ti sei trovata bene?»
«Ma non ci siamo offesi, cara. Non ci servono le loro ostriche, comunque. Quel giorno tuo padre e io siamo andati al canale e abbiamo portato a casa qualche orata.»
Lo disse con quella voce calma da paramedico che aveva usato per quarant’anni per convincere la gente a non farsi prendere dal panico.
E in qualche modo questo mi fece arrabbiare ancora di più—non con mia suocera, ma con mamma, perché ancora una volta era la prima disposta a farsi più piccola per qualcun altro.
Le risposi bruscamente.
Dopo me ne sono pentita.
Di fronte a noi, la nostra vicina Zinaida Matveyevna ha una ghirlanda di salici appesa alla porta fin da Pasqua. Ormai è grigia e completamente ricoperta di polvere. La guardo ogni sera mentre cerco le chiavi e penso: Dovresti proprio toglierla.
E non gliel’ho mai detto.
Ho preso il telefono dallo scaffale, ho aperto il calendario e ho cerchiato il terzo sabato di settembre.
Diciassette giorni da aspettare.
Cosa fu detto agli ospiti a luglio
Giovedì, Alla, la sorella di Kirill, è passata in clinica dove lavoro.
Avevo appena finito di lavarmi le mani dopo aver fatto uno stampo. Fare il tecnico dentale è così: le mani piene di gesso fino ai gomiti e, a pranzo, il camice ricoperto di una sottile polvere bianca.
Da una settimana, delle chiavi dimenticate erano sulla reception, attaccate a un cordoncino con un portachiavi giallo a forma di banana.
Non era venuto nessuno a reclamarle.
Ogni volta che le vedevo pensavo: Qualcuno, da qualche parte, deve essere rimasto chiuso fuori casa.
“Starò solo cinque minuti”, disse Alla, sedendosi sul lettino senza nemmeno togliersi il cappotto. “Ascolta. Basta che non ti arrabbi.”
“Va bene.”
“Mamma ha detto a tutti che i tuoi genitori erano stati invitati a luglio. Che c’era l’invito, ma non potevano venire perché avevano da fare con i cetrioli alla dacia.”
Mi asciugai le mani su un asciugamano.
Lentamente.
Per non rispondere subito.
“Tutti chi?”
“Tutti. Galina Ivanovna, zia Raya, alcuni presenti a tavola. L’ho sentito per caso mentre servivano la torta. Mamma ha detto che i tuoi erano persone semplici e che stavano a disagio con noi, quindi hanno scelto di non venire.”
Fu proprio quello a spezzarmi dentro, non luglio in sé.
A luglio, almeno, sapevo con cosa avevo a che fare.
I miei genitori non erano solo stati esclusi. Li avevano fatti passare per quelli che avevano rifiutato l’invito.
“Alla, perché sei stata zitta per due mesi?”
Lei alzò le spalle e fissò fuori dalla finestra.
“Cosa avrei dovuto dire? È mia madre. Ti chiamo stasera, va bene? Ne parliamo con calma.”
Non ha mai chiamato.
Non quella sera.
Neanche dopo.
Domenica, Eleonora Pavlovna venne da sola a casa nostra.
Senza nemmeno avvisare.
Entrò nel corridoio con un cappotto chiaro e subito tutta la casa si riempì del suo profumo—forte e dolce, come quando una donna truccata si siede accanto a te sul minibus.
Si sedette sul bordo della sedia, posò la borsa sulle ginocchia e la tenne stretta con entrambe le mani.
“Bene. Io e Valera abbiamo deciso. Verremo.”
Kirill tirò un sospiro di sollievo tale che sembrava gli avessero ridotto la condanna.
“Ma non verrò alla tua dacia,” continuò, esaminando il mio guardaroba. “Il bagno è fuori, ci sono zanzare e le punture mi fanno gonfiare. Possono affittare una sala. Il ristorante Granat in via Sovetskaya è perfettamente decoroso. Buon parcheggio, finestre adeguate. Verremo lì. E tieni presente che inviterò Galina Ivanovna e suo marito. La gente deve vedere che nella nostra famiglia va tutto bene.”
Stavo sulla soglia della cucina con le braccia incrociate.
“Quindi vuoi che i miei genitori paghino per un ristorante e invitino i tuoi amici così che loro vedano che non litighi con i suoceri?”
“Nina, non distorcere le mie parole.”
“Non sto distorcendo nulla. Le sto ripetendo.”
“Stiamo facendo una concessione, comunque!” Alla fine mi guardò dritto negli occhi. I suoi occhi erano arrabbiati e leggermente confusi. “Potremmo anche rifiutarci di venire, dopo una tale maleducazione!”
“Potreste. E a luglio, potreste anche decidere di non invitarli. Entrambe sono vostre scelte.”
“Mamma, basta,” inserì debolmente Kirill. “Nina, basta.”
Lo disse a entrambe contemporaneamente.
Comodo.
Mia suocera si alzò e si lisciò il cappotto.
“Benissimo, allora. O Granat, oppure non devono aspettarsi né noi né un regalo. E sarebbe stato un bel regalo. Avevo già scelto un servizio da dodici persone.”
Le aprii la porta.
Si fermò sulla soglia e disse più piano, quasi come una persona normale:
“Non lo faccio per me stessa. Non voglio solo che la gente parli di noi.”
Per la prima volta, provai davvero un po’ di compassione per lei.
Per circa due secondi.
Poi ha iniziato a parlare di cetrioli e mal di schiena, e la compassione è sparita.
Un foglio di carta con solo un numero sopra
Ho scoperto del deposito per caso.
Mi arrivò una notifica bancaria, così aprii l’app per controllare il saldo del nostro conto cointestato. Stavamo risparmiando per le nuove finestre dalla primavera, perché d’inverno le tende della nostra camera si muovono davvero per lo spiffero.
Mancavano trentamila.
Kirill era in bagno.
Stavo lì a fissare il telefono e, per qualche motivo, non pensavo ai soldi.
Pensavo che le finestre avrebbero dovuto aspettare un altro anno.
“Kirill. Dove sono i trentamila?”
Uscì bagnato, con un asciugamano sulla spalla.
“Ho pagato l’acconto al Granat. Ho prenotato la sala per il terzo sabato. Nina, aspetta, non agitarti. Ho fatto ciò che era meglio. I tuoi genitori potranno festeggiare come si deve, tua madre si calmerà e tutti saranno felici.”
“Hai pagato un ristorante per i miei genitori usando i soldi che stavamo mettendo da parte per le nostre finestre. Senza chiedere né a me né a loro.”
“Li rimetterò quando riceverò il mio bonus.”
“Quale bonus? Le tue gratifiche te le dà tuo padre.”
Non avrei dovuto dirlo.
Il suo viso si oscurò all’istante.
Lavorava nell’azienda di suo padre da sei anni come responsabile degli acquisti, e quella era una questione delicata. Lo sapeva benissimo anche lui che non aveva ottenuto il posto solo per il suo talento.
“Almeno io faccio qualcosa,” disse. “Tu tutto quello che fai è impuntarti.”
“Mi impunto perché i miei genitori non hanno mai chiesto né un ristorante né tua madre. Domani chiama e annulla la prenotazione.”
“L’acconto non è rimborsabile. Lo dice il contratto.”
Mi sono seduta sullo sgabello nel corridoio e non ho detto nulla per due minuti.
Nemmeno ricordo chi abbia parlato per primo, dopo.
Penso sia stata io.
La domenica successiva, siamo andati a casa dei suoi genitori.
Kirill ha insistito.
“Ci sediamo e discutiamo tutto come persone normali.”
Hanno una grande casa fuori città, con un’isola in marmo in cucina e dieci prese elettriche, di cui ne usano solo due.
Mio suocero, Valery Borisovich, stava friggendo il pesce e faceva finta di non essere coinvolto.
“Bene,” disse Eleonora Pavlovna mentre versava il tè, “la sala è stata prenotata. Ho già detto tutto a Galina Ivanovna. Ora resta solo da informare i tuoi genitori.”
Ho preso un foglio piegato dalla borsa e l’ho posato sul tavolo.
Solo un semplice foglio, stampato sulla vecchia stampante della nostra clinica, con una striscia lungo un bordo.
“Cos’è quello?”
“Il conto del Granat. Banchetto per venti persone, terzo sabato. Affitto sala, servizio, diritto di tappo, decorazioni. Duecentoventimila rubli. Non comprende l’alcol che beve Valery Borisovich.”
“E allora?”
“I miei genitori hanno messo da parte quarantamila per l’anniversario. Bastano per carne, verdure, vino, una torta personalizzata e benzina per riportare tutti a casa. La differenza è centottantamila. Per favore, trasferiscili sulla mia carta entro mercoledì e io pagherò il resto.”
In cucina calò il silenzio totale.
Mio suocero spense la cappa.
“Sei impazzita?” disse infine mia suocera. “Perché mai dovremmo pagare per la festa di qualcun altro?”
“Non è la festa di qualcun altro. È dei miei genitori. E sono perfettamente felici con la dacia, il fuoco e una fisarmonica. Siete voi a volere il ristorante. Volete il parcheggio, la ventilazione e Galina Ivanovna seduta al tavolo. Se lo volete, pagate voi. Non è insolenza. Si chiama tariffario.”
“Nina!” Sbatté la mano sul marmo. “Ti ricordo che ti abbiamo dato quattrocentomila per l’anticipo della casa! Te lo sei già dimenticata?”
“Non ho dimenticato. Lo ricordo ogni giorno perché sono tre anni che me lo rinfacciate. Se volete, ve li restituisco a rate e vi scrivo pure una cambiale. Ma quei soldi non vi danno il diritto di umiliare mia madre.”
E all’improvviso, si è seduta.
Sembrava quasi che le sue gambe avessero ceduto, tanto si è lasciata cadere sulla sedia.
Ha iniziato a cercare gli occhiali nella borsa. Le mani le tremavano. Non riusciva a trovarli.
Erano appesi al collo, su una catenina.
“Pensate tutti che io abbia bisogno di un ristorante,” disse, fissando il tavolo. “Al mio anniversario di luglio, metà degli invitati se n’è andata prima della torta. Prima della torta, Nina. Mia sorella da Voronezh non è venuta perché ha detto che il viaggio era troppo caro. Io stavo in mezzo a quel tendone e non avevo nessuno con cui ballare.”
Non dissi nulla.
Kirill fissava fuori dalla finestra.
“Ma ho fatto bene a non invitare i tuoi genitori”, aggiunse dopo aver finalmente trovato gli occhiali. “Si sarebbero sentiti a disagio lì.”
E così, ogni goccia di simpatia che avevo scomparve.
Sabato a Olkhovka
La notte prima di sabato, non riuscivo a dormire.
Rimasi lì ad ascoltare la lavatrice dei vicini di sopra e a pensare:
Forse sono davvero terribile.
Ci ha davvero dato quattrocentomila.
Si è davvero presa cura di Misha quando aveva tre anni e io facevo i turni di notte. Veniva con le sue pentole, gli cucinava una zuppa che lui si rifiutava di mangiare e cercava di aiutare.
È anziana, sciocca e terrorizzata da quello che la gente potrebbe dire di lei.
E avevo sbattuto una fattura davanti a suo marito e suo figlio.
Due volte presi il telefono e trovai il suo numero.
Una volta, premetti anche chiama.
Riattaccai dopo il secondo squillo.
Poi ricordai il volto di mamma a luglio.
Quando mamma seppe dell’anniversario di mia suocera, le comprò un regalo.
Con i soldi della pensione.
Un bouquet e un buono regalo per un salone di bellezza.
E mi chiese di consegnarglielo in un modo che non facesse pensare a nessuno che lei e papà fossero offesi.
Dopo di ciò, mi addormentai.
Il sabato si rivelò caldo, quel tipo di tempo che a settembre non ci si aspetta più.
Papà grigliava gli spiedini dalla mattina e spiegava a tutti che la carne va marinata solo con cipolle e mai, per nessun motivo, con l’aceto.
Tutti annuivano anche se sentivano lo stesso discorso da quarant’anni.
Mamma indossava il vestito blu a pois che aveva comprato per la mia laurea e ci sembrava completamente felice.
Zio Slava portò la sua fisarmonica.
La nostra vicina zia Lyusya portò tre vasetti di pomodori per qualche motivo, anche se era una festa, ma a nessuno sembrò strano.
Verso le tre del pomeriggio, la macchina di mio suocero entrò nel cortile.
Era venuto da solo.
Indossava una giacca sportiva e portava due borse e una scatola.
“Eleonora non si sente bene”, disse senza guardare nessuno. “Ha preso freddo.”
Nessuno fece domande.
Papà gli versò un cicchetto.
Lui lo bevve, si tolse la giacca e rimase.
Rimase lì fino a buio, mangiò quattro spiedini di carne, litigò con papà sulla sospensione delle vecchie Lada e su come la benzina moderna non fosse più benzina, ma qualcos’altro.
Una volta guardò mamma che cantava con la fisarmonica e mi disse piano:
“Qui è bello. Semplice.”
Dentro la scatola c’era un servizio da tavola per dodici persone.
Proprio quello.
Mamma lo mise nella vecchia credenza della dacia a Olkhovka e disse che lo avrebbe usato solo nelle feste.
La credenza è lì dal 1978.
Il vetro è tenuto fermo con la plastilina.
Non abbiamo mai riavuto indietro i trentamila.
Sul contratto era davvero specificato che l’anticipo non era rimborsabile in caso di disdetta.
Kirill andò al ristorante a discutere con il direttore, tornò a casa furioso e da allora non ha più parlato delle finestre.
Le cambieremo l’estate prossima.
O forse no.
Mia suocera ed io non ci parliamo da cinque settimane.
Lei manda messaggi tramite Kirill:
“Dille che non sono arrabbiata.”
Il che, se capisci cosa intendo, è più o meno il messaggio più arrabbiato che una persona possa inviare.
Alla non mi ha mai chiamata.
Kirill a casa è per lo più silenzioso, e quando parla, è di lavoro.
E la spilla di mamma è sparita.
Una libellula in alpacca, con una piccola pietra verde. L’ha indossata a ogni festa per quarant’anni.
Dopo sabato, non siamo riusciti a trovarla da nessuna parte.
Abbiamo cercato in tutta la casa.
Abbiamo guardato tra l’erba, sotto la panchina, nelle tasche del suo cappotto.
Niente.
Mamma dice: “Pazienza, è solo un pezzo di metallo.”
Ma vedo che non è davvero “pazienza”.
C’è ancora una cosa che non capisco.
Perché mia suocera a luglio disse agli ospiti che i miei genitori erano stati invitati e avevano semplicemente scelto di non venire?
Tanto non le avrebbe creduto nessuno. È una piccola città. Tutti sanno tutto.
Forse ci ho pensato troppo.
Forse si è solo fatta prendere dal panico e l’ha detto di getto.
Sono stata sciocca a fingere per due mesi che a luglio non fosse accaduto nulla.
Avrei dovuto chiederle subito spiegazioni.
Dimmi sinceramente, perché davvero non lo so.
Avrei dovuto mettere quel conto con il preventivo davanti a lei?
O sarebbe bastato semplicemente dire “no” e rifiutarmi di spiegare?
E tu cosa avresti scelto al mio posto: perdere trentamila euro e vivere con un marito che a malapena ti parla, o affittare in silenzio la sala, farla sedere a tavola e preservare l’apparenza della pace familiare?
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