“Cosa vuoi dire che non torni a casa? E io? Chi si prenderà cura di me?” chiese suo marito confuso, ancora ignaro che tutto fosse già stato deciso.
Il sole di agosto bruciava l’asfalto e l’aria tremolava sopra il marciapiede come il calore che si leva da una padella. Marina stava nell’ingresso con due buste della spesa in mano, ascoltando la voce di Dmitry provenire dalla stanza — pigra, strascicata, abitualmente indifferente. «Hai comprato di nuovo quel burro economico? Quante volte devo dirti […]
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