«Non me ne frega niente di tuo padre malato: i soldi sul tavolo ogni mese!» sbottò il marito disoccupato.
Valentina spinse la porta dell’appartamento con la spalla, due pesanti borse della farmacia le segnavano le mani. La pioggia autunnale tamburellava contro le finestre, mantenendo un ritmo costante che di solito la calmava dopo una dura giornata in ospedale. Un turno di dodici ore in terapia intensiva l’aveva prosciugata completamente, ma sentiva una quieta soddisfazione: […]
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