Anastasia stava in mezzo al soggiorno vuoto, girando lentamente su se stessa mentre immaginava come sarebbe stato tutto una volta arredato. Un divano contro la parete, un tavolino, magari una poltrona nell’angolo. Sergey le avvolse le braccia sulle spalle e la tirò a sé.
«Ti piace?» chiese.
«Molto,» sorrise Anastasia. «È spazioso. Luminoso. La nostra casa.»
Avevano fatto il mutuo tre mesi prima. Un appartamento di tre stanze in un edificio nuovo, completamente finito, con una buona disposizione. Sergey aveva insistito per le tre stanze, anche se Anastasia aveva suggerito di comprare una casa più piccola con due stanze. Disse che stavano programmando dei figli, quindi sarebbe servito spazio.
Si sistemarono poco a poco. Comprarono mobili, elettrodomestici, stoviglie. Sergey portò scatoloni dai negozi di bricolage, montò armadi e mise mensole. Anastasia sistemò le loro cose, mise i piatti negli armadietti e appese le tende.
Dopo due mesi, l’appartamento era cambiato completamente. Era accogliente, vissuto, una vera casa. Anastasia preparava la cena nella nuova cucina e Sergey tornava dal lavoro stanco ma felice. Sedevano insieme a tavola, parlavano della giornata e facevano progetti.
Una sera, durante la cena, Sergey disse:
«Ha chiamato mia mamma. Vuole venire a vedere l’appartamento.»
«Certo, che venga,» annuì Anastasia. «Quando pensa di venire?»
«La prossima settimana. Per circa una settimana.»
«Va bene, cucinerò qualcosa di buono,» disse Anastasia, già pensando al menù nella sua testa.
Maria Vladimirovna viveva in un’altra città, a circa duecento chilometri di distanza. Era vedova, pensionata, e Sergey era il suo unico figlio. Si sentivano regolarmente al telefono, ma si vedevano di rado. Al matrimonio, Anastasia aveva avuto appena il tempo di conoscere davvero la suocera — c’erano stati ospiti, confusione e tutto era passato in un lampo.
La settimana volò via rapidamente. Anastasia pulì l’appartamento con particolare cura, comprò la spesa e preparò una torta. Sergey andò alla stazione a prendere sua madre.
Maria Vladimirovna entrò nell’appartamento, osservandolo con occhio critico. Era una donna alta, di corporatura robusta, con i capelli corti e la schiena dritta. Era vestita in modo severo, le labbra serrate. Anastasia avvertì una lieve tensione dentro di sé, ma scacciò subito il pensiero.
«Buongiorno, Maria Vladimirovna,» disse Anastasia, facendosi avanti per salutarla.
«Salve,» annuì la suocera e si addentrò nell’appartamento.
Passò in tutte le stanze, guardò il bagno e ispezionò la cucina. Poi tornò in soggiorno e si sedette sul divano.
«Niente male,» disse Maria Vladimirovna. «Anche se le tende sembrano a buon mercato. E non c’è tappeto. Pavimenti nudi ovunque.»
«Mamma, ci siamo appena trasferiti,» disse Sergey, sedendosi accanto a lei. «Stiamo facendo tutto un po’ alla volta.»
«Pian piano, pian piano,» lo interruppe la madre con un gesto. «Ma qui devi viverci adesso. Va bene, fammi vedere la mia stanza.»
Anastasia condusse Maria Vladimirovna nella stanza degli ospiti. Era piccola ma luminosa, con un letto nuovo e un armadio. Sua suocera si guardò intorno e annuì.
“Va bene. Almeno hai messo della biancheria decente sul letto?”
“È nuova,” rispose Anastasia, cercando di mantenere la voce calma. “Appena comprata in negozio.”
“Vedremo,” disse Maria Vladimirovna, aprendo l’armadio e iniziando a disfare le sue cose.
Anastasia lasciò la stanza e chiuse silenziosamente la porta dietro di sé. In cucina, tolse la torta dal forno e la mise sul tavolo. Sergey preparò il tè e chiamò sua madre.
A tavola, Maria Vladimirovna assaggiò la torta e fece una smorfia.
“Troppo dolce. Non mi piace troppo zucchero.”
“Non lo sapevo,” Anastasia abbassò gli occhi. “Lo ricorderò la prossima volta.”
“Avresti dovuto chiedere prima,” disse la suocera, bevendo un sorso di tè. “In generale, Nastya, hai ancora molto da imparare. Una brava padrona di casa deve conoscere i gusti della sua famiglia.”
Sergey masticava in silenzio, fissando il telefono. Anastasia strinse le mani sotto il tavolo. Era solo la prima sera e già si sentiva come una scolara sotto esame.
La mattina dopo, Anastasia si alzò presto e preparò la colazione. Uova fritte, toast, caffè fresco. Maria Vladimirovna uscì dalla sua stanza e osservò criticamente la tavola.
“Il caffè è forte?” chiese.
“Di media intensità,” rispose Anastasia.
“A me piace più forte,” disse Maria Vladimirovna sedendosi. “E servi il latte a parte. Non versarlo per me.”
Anastasia mise silenziosamente la brocca del latte sul tavolo. La suocera assaggiò le uova e scosse la testa.
“Poco sale. E il tuorlo è troppo liquido.”
Sergey mangiò senza alzare gli occhi. Anastasia sentiva l’irritazione che iniziava a montare dentro di lei. Ma rimase in silenzio e sparecchiò.
La giornata trascorse lentamente. Maria Vladimirovna passeggiava per l’appartamento, spostando oggetti e commentando ogni dettaglio. Le tende erano appese storte. Il fiore sul davanzale stava appassendo. Lo specchio nell’ingresso era troppo basso.
“Qualcuno ha intenzione di pulire seriamente qui dentro?” chiese la suocera, passando il dito su una mensola. “C’è polvere ovunque.”
“Ho pulito ieri,” disse Anastasia, stringendo le labbra.
“Hai pulito male,” disse Maria Vladimirovna mostrandole il dito. “Vedi? Sporco.”
Anastasia si voltò ed entrò in cucina. Le mani le tremavano dal dispiacere. Aveva pulito per due ore. Tutto brillava. Sua suocera cercava volutamente dei difetti.
Quella sera, Anastasia cercò di parlare con Sergey in camera da letto.
“Serёzha, tua madre continua a criticare tutto,” iniziò Anastasia a bassa voce. “Niente va bene. Niente è come lei vuole.”
“Beh, è fatta così la mamma,” Sergey scrollò le spalle. “È esigente. Abbi pazienza ancora un po’. La settimana passerà in fretta.”
“Mi sento a disagio a casa mia,” Anastasia si sedette sul bordo del letto. “Mi sento come una serva.”
“Non esagerare,” disse suo marito, mettendole un braccio attorno. “Mamma è solo preoccupata. Vuole che le cose vadano bene per noi.”
Anastasia sospirò e si appoggiò a lui. Forse aveva ragione. Forse la settimana sarebbe passata in fretta.
Ma la settimana sembrava infinita. Maria Vladimirovna si alzava presto e subito controllava la cucina. Puliva il piano di lavoro, ispezionava il fornello e guardava dentro il frigorifero.
“La spesa è sistemata tutta male,” borbottò. “Ci vuole un sistema. I latticini da una parte, la carne dall’altra.”
Riorganizzò i barattoli nei pensili, cambiò gli asciugamani in bagno e criticò il detersivo per il bucato.
“Prodotti chimici scadenti. Rovinano i vestiti. Ti darò il nome di uno buono. Comprerai quello.”
Anastasia annuiva, acconsentiva e sopportava. Dentro, stanchezza, irritazione e risentimento continuavano ad accumularsi. Ma mancavano solo due giorni alla fine della settimana.
Finalmente arrivò la domenica. Maria Vladimirovna preparò le sue cose e Sergey accompagnò la madre alla stazione. Anastasia restò a casa e si lasciò cadere sul divano. Silenzio. Finalmente silenzio.
Girò per l’appartamento e rimise tutto al proprio posto. Spostò i barattoli, appese gli asciugamani a modo suo e accese la sua musica preferita. L’appartamento tornò a essere una casa, non il territorio di qualcun altro.
Quella sera Sergey tornò a casa e abbracciò sua moglie.
“Beh, siamo sopravvissuti,” sorrise.
“Siamo sopravvissuti,” annuì Anastasia. “Spero che la prossima visita non sia presto.”
“Mamma ha detto che qui le è piaciuto,” disse Sergey, andando in cucina. “Vuole tornare di nuovo.”
Anastasia non disse nulla. Voleva dire tante cose, ma si trattenne. La cosa importante era che la suocera se n’era andata.
Passò un mese tranquillo. Lavoro, casa, fine settimana insieme. Anastasia quasi si dimenticò della visita di Maria Vladimirovna. Fino a una mattina, quando Sergey annunciò durante la colazione:
“Mamma sta tornando. Per un mese.”
Anastasia rimase congelata con la tazza in mano.
“Per un mese? Un intero mese?”
“Sì,” Sergey spalmava il burro sul pane. “Dice che le manchiamo. Vuole passare più tempo con noi.”
“Seryozha, un mese è davvero tanto tempo,” Anastasia posò la tazza. “Abbiamo la nostra vita, il nostro ritmo.”
“Mamma vive da sola. Si sente sola,” disse il marito guardandola. “Non possiamo rifiutarla.”
“Capisco, ma un mese…”
“Nastya, per favore non cominciare,” Sergey si alzò da tavola. “È mia madre. Verrà.”
Anastasia restò seduta a guardare il suo piatto vuoto. Un mese. Trenta giorni. Come avrebbe potuto sopravvivere?
Maria Vladimirovna arrivò con una valigia enorme. Entrò nell’appartamento, abbracciò il figlio e fece un cenno alla nuora.
“Bene, vivremo insieme per un intero mese,” annunciò entrando nella stanza degli ospiti.
Anastasia sentì il cuore affondare. Era iniziato.
La prima settimana fu difficile. Maria Vladimirovna si comportò come la vera padrona di casa. Spostava i mobili, cambiava il programma delle pulizie e diceva ad Anastasia cosa cucinare.
“Oggi faremo il borscht,” dichiarò una mattina sua suocera. “La mia ricetta. La tua non ha sapore.”
Anastasia stava lì vicino, guardando Maria Vladimirovna prendere il comando nella sua cucina. Dentro bolliva, ma fuori cercava di rimanere calma.
Di sera, i coniugi litigavano in camera da letto.
“Non ce la faccio più,” sibilò Anastasia, cercando di non alzare la voce. “Tua madre si comporta come se fosse a casa sua! Questo è il nostro appartamento!”
“E allora qual è il problema?” Sergey agitò la mano, irritato. “Mamma sta aiutando. Sta dando consigli.”
“Non ho chiesto consigli!” Anastasia strinse i pugni. “Non ho bisogno di aiuto! Voglio vivere a casa mia secondo le mie regole!”
“Questa è la casa della mia famiglia,” sbottò Sergey. “Mamma ha il diritto di stare qui.”
“Un mese, Seryozha! Un intero mese!” Anastasia sentiva le lacrime salire in gola. “Sto impazzendo!”
“Abbi pazienza,” suo marito si voltò. “Un mese passerà in fretta.”
Ma il mese non passò in fretta. Sembrava non finire mai. Ogni giorno portava nuovi commenti, nuove critiche, nuovi ordini.
“Nastya, stai lavando male i pavimenti. Fai così.”
“Nastya, perché hai comprato questa salsiccia? Ti avevo detto di prenderne un’altra.”
“Nastya, sistemi il letto in modo trascurato. Il copriletto deve essere dritto.”
Anastasia restava in silenzio, annuiva e obbediva. Dentro di lei cresceva un muro di dolore e rabbia. Ma resisteva. Per la famiglia. Per il matrimonio.
Alla fine il mese finì. Maria Vladimirovna se ne andò. Anastasia passò tutta la giornata a letto, a riprendersi. Si sentiva svuotata, esausta, sfinita.
Sergey cercò di fare pace, ma Anastasia si allontanò da lui. Il rancore era troppo profondo. Non l’aveva difesa neanche una volta. Non aveva mai detto alla madre di smettere.
Passò un altro mese di calma relativa. Anastasia lentamente si riprese e cominciò a ritrovare le forze. Ricominciò a sentire l’appartamento come casa sua.
E poi Sergey disse:
“Mamma vuole tornare di nuovo. Per tre o quattro mesi.”
Anastasia rimase pietrificata.
“Cosa?”
“Beh, qui si è trovata bene,” Sergey evitò di guardare la moglie negli occhi. “Ha deciso di fermarsi di più stavolta.”
“Tre mesi?!” Anastasia saltò su dal divano. “Stai scherzando?”
“Non scherzo,” suo marito alzò le mani. “Mamma è sola. Non ha nulla da fare là.”
“E io cosa dovrei fare?!” Anastasia sentì tutto capovolgersi dentro di lei. “Passare tre mesi ad ascoltare i suoi ordini? Vivere come una serva a casa mia?”
“Nastya, non urlare,” Sergey si rabbuiò. “È mia madre. Verrà che ti piaccia o no.”
“No,” disse Anastasia con fermezza. “Non verrà.”
“Cosa vuol dire che non verrà?” suo marito alzò le sopracciglia.
“Vuol dire esattamente questo,” Anastasia si incrociò le braccia sul petto. “Non la lascerò entrare in appartamento.”
“Sei impazzita?!” Sergey diventò rosso. “È mia madre!”
“E questo è anche il mio appartamento!” urlò Anastasia. “Ho il diritto di dire di no!”
Sergey si girò e uscì furioso, sbattendo la porta dietro di sé. Anastasia rimase in piedi al centro del soggiorno, tremando di rabbia e paura. Per la prima volta nel loro matrimonio, aveva fissato un limite netto.
Una settimana dopo, suonò il campanello. Anastasia aprì la porta e vide Maria Vladimirovna sulla soglia con una valigia enorme. Sergey era al suo fianco, con uno sguardo colpevole.
«Ciao, Nastya», sua suocera sorrise ampiamente. «Sono venuta a stare. Per molto tempo.»
Anastasia guardò in silenzio Maria Vladimirovna. Poi rivolse lo sguardo a suo marito. Sergey distolse gli occhi.
«Maria Vladimirovna», iniziò Anastasia, cercando di parlare con calma, «non abbiamo concordato questa visita. Sono contraria.»
«Cosa vuol dire, contraria?» sua suocera aggrottò la fronte. «Seryozha, di cosa parla?»
«Mamma, aspetta,» Sergey cercò di entrare, ma Anastasia non si spostò dalla porta.
«Ho detto che sono contraria», ripeté Anastasia con più fermezza. «Non puoi vivere qui per tre mesi.»
Maria Vladimirovna si raddrizzò e il suo volto si irrigidì.
«Questa è la casa di mio figlio. Verrò qui quando voglio!» dichiarò ad alta voce.
Le parole colpirono Anastasia come uno schiaffo. Impallidì, sentendosi umiliata. La casa di suo figlio. Non la loro. Non la casa di famiglia. La casa di suo figlio.
Sergey rimase lì in silenzio. Non corresse sua madre. Non sostenne sua moglie. Semplicemente, non disse nulla.
Anastasia si fece da parte, permettendo alla suocera di entrare. Maria Vladimirovna entrò trionfante nell’appartamento, trascinando la valigia dietro di sé. Sergey seguì sua madre.
Anastasia chiuse la porta e andò in camera da letto. Si chiuse dentro e prese il telefono. Le mani le tremavano. Scrisse a sua madre.
«Mamma, ho un problema. Grosso. Puoi venire?»
La risposta arrivò quasi subito.
«Cosa è successo, tesoro?»
Anastasia scrisse un lungo messaggio, spiegando tutto. Le visite, le critiche costanti, la frase alla porta, il silenzio del marito. Mentre scriveva, sentiva salire un’ondata di disperazione.
Inna Petrovna rispose pochi minuti dopo.
«Resisti, Nastya. Verrò tra una settimana.»
Anastasia rilesse il messaggio più volte. Poi sorrise tra le lacrime. Sua madre sapeva sempre cosa fare.
La settimana passò in un silenzio teso. Maria Vladimirovna gestiva la casa, Anastasia taceva e la evitava, e Sergey faceva finta che non stesse succedendo nulla.
La domenica mattina suonò il campanello. Anastasia aprì la porta e vide Inna Petrovna con una valigia. Era una donna bassa e minuta, dal volto gentile e dallo sguardo deciso.
«Mamma!» Anastasia abbracciò sua madre, sentendo la tensione sciogliersi in un’ondata di sollievo.
«Ciao, cara», Inna Petrovna entrò nell’appartamento. «Sono venuta a stare. Per circa due mesi.»
Maria Vladimirovna uscì dal soggiorno e si fermò vedendo l’ospite con la valigia.
«Rimani con noi a lungo?» chiese.
«Mia madre», disse Anastasia, aiutando Inna Petrovna a togliersi il cappotto. «Inna Petrovna. Vivrà con noi.»
«Cosa intendi, vivrà qui?!» Maria Vladimirovna si avvicinò. «È già abbastanza affollato!»
«È un appartamento di tre stanze», rispose tranquillamente Inna Petrovna. «C’è abbastanza spazio.»
«Non sono d’accordo!» la suocera batté il piede. «Questa è la casa di mio figlio! Che diritto ha tua madre di vivere qui?»
«Lo stesso diritto che hai tu», Inna Petrovna guardò stabilmente Maria Vladimirovna. «Hai detto che questa è la casa di tuo figlio, giusto? Ma è anche la casa di mia figlia. Legalmente, l’appartamento appartiene a entrambi i coniugi. Quindi ho tutto il diritto di stare qui.»
Maria Vladimirovna aprì la bocca, la chiuse, poi la riaprì.
«Seryozha!» chiamò suo figlio. «Hai sentito?»
Sergey uscì dalla camera da letto e si fermò quando vide sua suocera.
«Buongiorno, Inna Petrovna», mormorò.
«Buongiorno, Seryozha», annuì Inna Petrovna. «Sono venuta a trovarvi. Nastja mi ha invitata.»
«Che comportamento è questo? Non avete nemmeno discusso della sua visita!» protestò Maria Vladimirovna. «Seryozha, manda via questa donna!»
Sergey guardò sua madre, poi sua suocera, poi sua moglie. Il suo volto si irrigidì.
«Inna Petrovna, forse non è il momento migliore per una visita», iniziò Sergey con cautela.
«Perché no?» Inna Petrovna alzò le sopracciglia. «Maria Vladimirovna vive qui. Quindi posso anch’io.»
«È completamente diverso!» Maria Vladimirovna agitò le mani. «Io sono la madre di Seryozha! Tu sei una estranea!»
«Una estranea?» Inna Petrovna fece un sorriso secco. «Sono la madre di Anastasia. La madre di tua nuora. La donna che possiede metà di questo appartamento.»
«Seryozha!» Maria Vladimirovna si rivolse al figlio. «Vuoi fare qualcosa?»
Sergey si spostò da un piede all’altro. Anastasia lo osservava e aspettava. Ora. Ora avrebbe scelto. Ora avrebbe mostrato da che parte stava.
«Inna Petrovna», sospirò Sergey, «deve andare. Mi dispiace, ma questa è casa nostra. Non siamo pronti a ricevere ospiti.»
«Ma Maria Vladimirovna vive qui già da una settimana», fece notare tranquillamente Inna Petrovna. «E ha intenzione di restare per tre mesi.»
«È mia madre!» Sergey alzò la voce. «Ne ha il diritto!»
«E mia madre no?» chiese Anastasia silenziosamente.
Sergey guardò sua moglie e distolse lo sguardo.
«È diverso», mormorò.
«In che modo è diverso?» Anastasia si avvicinò. «Spiegamelo. In che modo tua madre è migliore della mia?»
«Nastja, non fare una scenata», Sergey strinse i pugni. «Inna Petrovna, la prego, vada via. Oggi.»
«No», disse Anastasia con fermezza. «Se mia madre se ne va, me ne vado anch’io.»
«Cosa?!» Sergey si girò verso di lei.
«Mi hai sentita», Anastasia andò verso sua madre. «Non resto in una casa dove non vengo rispettata. Dove la mia famiglia è trattata da cittadino di serie B.»
«Nastja, non dire sciocchezze!» Sergey afferrò la moglie per il braccio. «Questa è casa tua!»
“No,” Anastasia si liberò il braccio. “È casa tua. Tua madre l’ha detto, tu l’hai confermato. Questo significa che qui non c’è posto per me.”
“Esatto!” intervenne Maria Vladimirovna. “Donna ingrata! Seryozha, lasciala andare!”
Sergey lanciò alla madre uno sguardo arrabbiato ma non disse nulla. Anastasia entrò in camera, prese una borsa e iniziò a mettere via le sue cose. Inna Petrovna seguì la figlia.
“Sei sicura?” le chiese piano la madre.
“Assolutamente,” rispose Anastasia, mentre metteva via vestiti, documenti e cosmetici. “Non ce la faccio più. Sono stanca.”
“Capisco, tesoro,” l’abbracciò Inna Petrovna. “Fai ciò che ritieni giusto.”
Mezz’ora dopo, Anastasia uscì dalla camera con due borse. Sergey stava nel corridoio, pallido.
“Te ne vai davvero?” chiese.
“Sì,” Anastasia indossò la giacca.
“Per colpa di mia madre?”
“Per colpa tua,” Anastasia lo guardò negli occhi. “Hai fatto la tua scelta. Ora faccio la mia.”
Inna Petrovna prese una borsa e Anastasia l’altra. Uscirono dall’appartamento senza voltarsi indietro. La porta si chiuse piano dietro di loro.
Fuori, Anastasia si fermò e fece un bel respiro. Inna Petrovna le mise un braccio sulle spalle.
“Andrà tutto bene,” disse la madre. “Starai con me e ti riprenderai.”
“Grazie, mamma,” Anastasia si appoggiò a lei.
Una settimana dopo, Anastasia depositò la richiesta di divorzio. Sergey la chiamò, le scrisse messaggi e la pregò di tornare. Promise che sua madre non sarebbe mai più venuta. Giurò che sarebbe cambiato.
Anastasia non rispose. Bloccò le sue chiamate e cancellò i suoi messaggi. La decisione era stata presa. Finale.
Iniziò la procedura di divorzio. Divisero l’appartamento. Sergey chiese più della metà, sostenendo che la sua famiglia aveva contribuito con un acconto maggiore. Maria Vladimirovna assunse un avvocato, scrisse dichiarazioni e cercò di dimostrare che Anastasia non aveva diritto alla proprietà.
La causa in tribunale durò diversi mesi. Anastasia tenne duro e non cedette. Presentò tutti i documenti e le prove dei pagamenti del mutuo congiunto. Il suo avvocato lavorò in modo chiaro e professionale.
Alla fine, il giudice emise la sentenza. L’appartamento doveva essere diviso a metà. Ogni coniuge ne possedeva una parte. Sergey poteva riscattare la quota di Anastasia, oppure l’appartamento sarebbe stato venduto e il denaro diviso.
Sergey si rifiutò di riscattare la sua parte. L’appartamento fu messo in vendita. Si trovarono rapidamente acquirenti. Il denaro fu diviso equamente. Anastasia ricevette la sua quota e la usò come anticipo per un monolocale in un altro quartiere.
Inna Petrovna l’aiutò a sistemarsi, comprare mobili e scegliere gli elettrodomestici. Era un piccolo appartamento accogliente che apparteneva solo ad Anastasia. Nessun comproprietario, nessun mutuo condiviso.
Passarono sei mesi. Anastasia trovò un nuovo lavoro, si fece nuovi amici e iniziò a praticare yoga. La vita tornava di nuovo calma e stabile.
Un giorno, in un centro commerciale, Anastasia incontrò Sergey. Il suo ex marito sembrava stanco e più vecchio. Si fermò e la salutò in modo impacciato.
“Ciao, Nastya.”
“Ciao,” annuì Anastasia.
“Come stai?” chiese Sergey.
“Sto bene,” rispose brevemente Anastasia. “E tu?”
“Bene,” Sergey si grattò la nuca. “Sto affittando un appartamento. La mamma viene a trovarmi a volte.”
Anastasia non disse nulla. Sergey si agitò a disagio, manifestando chiaramente il desiderio di dire qualcosa.
“Nastya, volevo chiederti scusa,” riuscì finalmente a dire. “Per tutto. Per non averti sostenuta. Per non essere stato al tuo fianco.”
“È troppo tardi,” Anastasia scrollò le spalle. “Ormai non importa più.”
“Capisco,” annuì Sergey. “Volevo solo dirtelo. Avevi ragione. Sono stato debole.”
“Lo sei stato,” concordò Anastasia. “Buona fortuna, Seryozha.”
Si voltò e se ne andò. Non si voltò indietro. Quella vita era alle sue spalle. Una nuova stava solo iniziando.
A casa, Anastasia preparò del tè e si sedette vicino alla finestra. Guardò la città e pensò al passato. Tre anni di matrimonio, finiti con una frase di sua suocera sulla soglia: “Questa è la casa di mio figlio.”
Anastasia sorrise. Ora aveva la casa della figlia di Inna Petrovna. Piccola, ma tutta sua. Un luogo dove nessuno dettava le regole. Un luogo dove le persone tossiche non avevano spazio.
Il telefono squillò. Era Inna Petrovna.
“Ciao, mamma.”
“Ciao, cara. Come stai?”
“Benissimo,” sorrise Anastasia. “Va tutto davvero bene.”
“Magari vieni questo fine settimana?” propose la madre. “Preparerò delle torte.”
“Verrò sicuramente,” promise Anastasia.
Dopo aver terminato la chiamata, Anastasia finì il suo tè. Poi si alzò e andò davanti allo specchio. Guardò il suo riflesso. Una donna calma e sicura la fissava. Una donna che non aveva avuto paura di andarsene. Una donna che aveva scelto se stessa.
Ed era stata la scelta giusta.
