Mia figlia di ventidue anni è arrivata a casa con il suo nuovo ragazzo per cena. L’ho accolto con un sorriso, gli ho stretto la mano, ho fatto il possibile per metterlo a suo agio… almeno finché non ha cominciato a lasciar cadere la forchetta, una volta, poi un’altra, e un’altra ancora. A ogni tintinnio sul pavimento, il mio stomaco si stringeva un po’ di più. Quando ho intravisto qualcosa muoversi sotto il tavolo, il sangue mi si è gelato. Mi sono alzata con la scusa di controllare l’arrosto in cucina e, al riparo dagli sguardi, ho preso il telefono e ho composto di nascosto il 911.
Mi chiamo David Miller, ho cinquant’anni e da quasi vent’anni faccio il padre e la madre insieme. Mia moglie, Laura, è morta quando nostra figlia Emily aveva appena tre anni. Da allora siamo stati solo noi due: un uomo spaesato e una bambina con i ricci e i denti mancanti che cercavano di capire come … Read more