— Questo non è un regalo per tua madre. Questo è il mio appartamento!” urlò la moglie furiosa mentre gettava le cose del marito fuori dalla porta.
“Che ci fanno queste pantofole nell’ingresso?” Antonina si bloccò sulla soglia senza togliersi le scarpe e fissò le pantofole da casa blu malandate—blu come la vernice lasciata su una rimessa due estati fa. Non erano le sue. E di certo non di Sergey. “È passata mamma,” la voce di suo marito arrivò dalla cucina. Uniforme. […]
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